Todo lo que existe es efímero y ella, la mujer sin nombre, se siente atrapada en un tiempo evanescente que los hombres no medimos con el espíritu, sino que, ilusos, pretendemos dominar contándolo con un reloj. Pero se nos escapa irremisiblemente y nos deja tan solo el recuerdo de lo que fuimos. Perdida en esa nebulosa, en la que la muerte está siempre discretamente presente, ganando terreno día a día, invitándonos a la dignidad de ostentar una mirada en paz cuando llegue el momento, la mujer de los relatos se encuentra tan sola como los cientos de personas que, cada día, cierran sus ojos por última vez.
