El viaje de (y con) Belén Hernández Grande comienza con una pregunta de esas que pocas veces nos formulamos. La interrogante no es técnica ni retórica. Es solo un punto de partida de un viaje personal, un viaje hacia su interior hacia los abismos de su alma. Poesía no es más que el eco de la voz del alma; suena y reverbera de uno a otro confín de mi silencioso espíritu. Viaja a través del tiempo surcando los mares de la memoria. Atraviesa la selva del sufrimiento, reposa en la pradera de la esperanza. Danza al son de los tambores de la alegría, duerme por siempre en el lecho de la eternidad... Poesía, poesía, loca viajera con mochila centenaria, no te detengas jamás. Poesía no es, como cualquier otro lo hubiera dicho, un conjunto de palabras organizadas para producir un determinado efecto estético o afectivo. Poesía es la cuerda a la cual asirse para no anegar. Poesía es la compañera de travesía, como si se tratase de Virgilio acompañando a Dante a través de los rincones del averno, aunque ella invoca a Whitman, el poeta de los versos que no riman. Poesía, el beso huérfano de labios, como ella la defi ne, es también fuente de amor y de protección materna. Es una madre costurera que entre ganchillo y ganchillo compone un versillo y entre dobladillos suena un romancillo.
