YO HACE FRÍO
Yo hace frío, graniza, golondrinas
acuden a saciar su sed en ti,
en mi voz que te nombra y en las lágrimas
que alguién un día
puso en mis labios para no morir.
Murió lo mismo. El cielo es de los ciegos.
Las nubes, pensamientos de quien no puede ser
más que mar desterrado, ser errante,
plegaria ajena, don de lo perdido.
Quien calla lo dirá. Tus cicatrices
nunca serán un surco aunque te obstines
en sembrar qué fe en ellas. Las semillas
has de estar muertas para germinar
